Главная страница
В объятьях вечера Москва,
Подвальчик старый на Арбате.
Вокруг покой и тишина,
Ведь здесь живет один писатель.
Он рукопись свою ведет,
В которой есть спасенье мира.
В ней есть Иисус, в ней есть Пилат,
В ней все так странно и красиво.
И вечер прелестью маня,
Зовет маэстро на прогулку.
Идя, он видит силуэт,
Что проскользнул по переулку.
Той тенью девушка была,
Чья доброта сердца пленила.
Но посмотрев в его глаза,
Она навек о всем забыла.
И время шло, камин пылал,
А этот старенький подвальчик.
Немало дней счастливых знал,
Здесь жил и здесь творил писатель.
Холодный вечер сентября,
Она ушла, закрыв калитку.
И мастер лег, но ночь звеня,
Устроила очередную пытку.
Он сжег всю рукопись дотла,
А вместе с ней душа горела.
И после долго у окна стоял,
Закат, встречая, смело…
